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O rencón d'acordanza/El rincón de la memoria (webteca)
53 obras pictóricas de Basilio Allende
domingo, 7 agosto 2022
Foto: Carlos Juan
Elochio de l’horizonte. A obra que Eduardo Chillida s'inventó en 1989 y que remató coronando o Tozal de Santa Catalina, en l'antiga Isla de Gigia, que da nombre a lo Gijón de uei, ye un d'os puestos que te brinda ista ziudat y que más me cuacan. Unir tierra y zielo en un abrazo imposible y conseguir meter limite ta mirar o que no tiene limites ye o que Chillida conseguió con a suya obra. Y l'entorno de Cimadevilla con os suyos sidrerías, os suyos callejas y as suyas chens, s'encarga de tot o de demás. *************************************** Elogio del horizonte. La obra que Eduardo Chillida se inventó en 1989 y que terminó coronando el Cerro de Santa Catalina, en la antigua Isla de Gigia, que da nombre al Gijón de hoy, es uno de los lugares que te brinda esta ciudad y que más me gustan. Unir tierra y cielo en un abrazo imposible y conseguir poner límite para mirar lo que no tiene límites es lo que Chillida consiguió con su obra. Y el entorno de Cimadevilla con sus sidrerías, sus callejas y sus gentes, se encarga de todo lo demás.
sábado, 6 agosto 2022
Tal día como uei, en 1936, os falanchistas quitoron d'a suya casa en Uesca a lo profesor de debuxo, artista y anarquista D. Ramón Acín. Días dinantes o suyo alumno Paco Ponzán le alvirtió que yera buscau y le animó a fuyir chunto a él d'a capital oscense. Ramón Acín prefirió no abandonar a la suya muller Conchita Monrás y a las suyas fillas Katia y Sol. Ramón Acín permanexió amagau en o suyo fogar d'a Casa Ena dica que no podió suportar os interrogatorios y trucos a que yera sozmetida a suya muller y s'entrego a los faixistas. Ixe mesmo día estió executau, sin chuizio previo, en as tapias d'o fosal. O día 23 d'Agosto, os asesinos tornoron a buscar a Conchita, una muller artista y abanzada a lo suyo tiempo (mesmo practicaba tenis) que corrió a mesma suerte que o suyo ombre. En os zertificaus de defunzión d'ambos figura como motivo d'a muerte o fuego cruzau en a carrera. D'iste modo as ninas Katia y Sol quedoron uerfanas pero desarrolloron totas dos l'azogue artistica d'os suyos país. ****************************************** Tal día como hoy, en 1936, los falangistas sacaron de su casa en Huesca al profesor de dibujo, artista y anarquista D. Ramón Acín. Días antes su alumno Paco Ponzán le advirtió de que era buscado y le animó a huir junto a él de la capital oscense. Ramón Acín prefirió no abandonar a su esposa Conchita Monrás y a sus hijas Katia y Sol. Ramón Acín permaneció escondido en su hogar de la Casa Ena hasta que no pudo soportar los interrogatorios y golpes a que era sometida su esposa y se entrego a los fascistas. Ese mismo día fue ejecutado, sin juicio previo, en las tapias del cementerio. El día 23 de Agosto, los asesinos regresaron a buscar a Conchita, una mujer artista y adelantada a su tiempo (incluso practicaba tenis) que corrió la misma suerte que su marido. En los certificados de defunción de ambos figura como motivo de la muerte el fuego cruzado en la calle. De este modo las niñas Katia y Sol quedaron huérfanas pero desarrollaron ambas la inquietud artística de sus padres.
viernes, 5 agosto 2022
Se cumplen 83 años de l'afusilamiento d'Adelina, Carmen, Virtuz, Martina, Blanca, Julia, Pilar, Dionisia, Ana, Luisa, Victoria, Elena y Joaquina, as Treze Rosas. M'apetexer escribir os suyos nombres. *********************************** Se cumplen 83 años del fusilamiento de Adelina, Carmen, Virtudes, Martina, Blanca, Julia, Pilar, Dionisia, Ana, Luisa, Victoria, Elena y Joaquina, las Trece Rosas. Me apetecía escribir sus nombres.
jueves, 4 agosto 2022
Toz os días amadrugaba ta ir a la Tabierna d'a Casa d'o Mar ta espachar-se uns carajillos con os suyos antigos compañers de pescata. Cada vez que dentraba en a Cofraría de Pescadores d'o puerto no podeba contener que a suya alma sesgada por a umora le tornase a lo pasau, a aquel fatidico día en que un truco d'ixa mar traidora le arrebató a la tripulazión d'o suyo barco de pescata, o Carmen d'o Mar. Observaba como se paraban ta salir a fainar as tripulazions y os suyos Capitans y él se quedaba a solas con o suyo vaso siempre pleno, de glarimas u de chinebra, morindo un poquet cada día con o corazón y o remordimiento crebau por as ausenzias. Y asinas asperaba, una chornada dezaga d'unatra, a que tornasen os pescadores, con l'asperanza que anque por a suya mente y entendimiento afogaus en alcol afora, podese reconoxer a un nomás d'a suya tripulazión que un truco de mar un día le arrebató. ************************************** Todos los días madrugaba para ir a la Taberna de la Casa del Mar para despacharse unos carajillos con sus antiguos compañeros de pesca. Cada vez que entraba en la Cofradía de Pescadores del puerto no podía contener que su alma sesgada por el dolor le devolviera al pasado, a aquel fatídico día en que un golpe de esa mar traidora le arrebató a la tripulación de su barco de pesca, el Carmen del Mar. Observaba como se preparaban para salir a faenar las tripulaciones y sus Capitanes y él se quedaba a solas con su vaso siempre lleno, de lágrimas o de ginebra, muriendo un poco cada día con el corazón y el remordimiento quebrado por las ausencias. Y así esperaba, una jornada tras otra, a que regresasen los pescadores, con la esperanza de que aunque por su mente y entendimiento ahogados en alcohol fuera, pudiese reconocer a uno sólo de su tripulación que un golpe de mar un día le arrebató.
miércoles, 3 agosto 2022
Prenso en a importanzia d'a palabra, d'os zeños. Prenso en lo fundamental que ye saber transmitir os sentimientos. Prenso en o compartir d'as cosas. Compartir luscos, espantos, dudas y risas. Prenso en que de qué sirve saber cantar si dengún t'escuita u escribir si dengún te leye. Prenso en lo inutil que resulta querer si os de demás no saben que les quiers. Prenso en lo fotiu/foso que ye vivir asperando un siñal d'un dios que ya no ampara. Prenso, convenziu, que a partir de uei nomás soniaré cuan siga dormiu. ***************************************** Pienso en la importancia de la palabra, de los gestos. Pienso en lo fundamental que es saber transmitir los sentimientos. Pienso en el compartir de las cosas. Compartir amaneceres, miedos, dudas y risas. Pienso en que de qué sirve saber cantar si nadie te escucha o escribir si nadie te lee. Pienso en lo inútil que resulta querer si los demás no saben que les quieres. Pienso en lo jodido que es vivir esperando una señal de un dios que ya no ampara. Pienso, convencido, que a partir de hoy sólo soñaré cuando esté dormido.
martes, 2 agosto 2022
Me cuaca a competizión. Soi competitivo. No me cuaca perder ni en os entrenamientos. De nino odiaba a famosa frase que "lo importán ye partizipar", porque sabeba de sobra que yera a frase d'os perdedors. Qui siñó ista frase no ganó nunca. No. Lo importán no yera partizipar. Lo importán yera ganar. Y ta ixo se requiere condizión fisica y cabeza. Sobre tot, cabeza. O poder d'a fe, o poder d'o convenzimiento que se ye o millor, o poder d'o querer ye lo realmén importán. Tot o de demás se puede entrenar. ***************************************** Me gusta la competición. Soy competitivo. No me gusta perder ni en los entrenamientos. De niño odiaba la famosa frase de que "lo importante es participar", porque sabía de sobra que era la frase de los perdedores. Quien firmó esta frase no ganó nunca. No. Lo importante no era participar. Lo importante era ganar. Y para ello se requiere condición física y cabeza. Sobre todo, cabeza. El poder de la fe, el poder del convencimiento de que se es el mejor, el poder del querer es lo realmente importante. Todo lo demás se puede entrenar.
lunes, 1 agosto 2022
MEMORIAS D'UN CASPOLINO CUALSEQUIERA Soi un caspolino cualsequiera, como a resta de caspolinos, independienmén d'os retos alcanzaus en a nuestra trayectoria vital. Istos no corresponden a la nuestra condizión de caspolinos. Caspolinos somos toz os que naxiemos, vivimos u amamos a Caspe y ixo nos iguala. Somos caspolinos de Caspe, de Zaragoza, de Barcelona u de Pakistán. Caspolinos de totas as colors que seguramén a nuestra memoria confluiga en un punto común d'amor a la tierra d'o Compromiso. A palabra “memoria” ye impreszindible en tot l'esponiu anteriormén. A memoria, por mui dolorosa que siga, cal mantener-la viva, sin rencors, ta estar capazes d'entender quí somos y de dó venimos. Vivimos en una soziedat anestesiada que contino nos convida a la desmemoria, a l'olbido. Y con l'olbido plega a no-cosa, a perda d'identidat, as olors, as colors u o brinco d'o nuestro corazón con o primer beso d'a nuestra infanzia. A memoria ye un magazén d'os sentius. Memoria cuan de nino tornaba a Caspe a suya olor en deszender d'o tren, a gama d'olors y colors conforme aszendebanos por os chardins, por a carrera d'o Rosario u a carrera Baxa. En a carrera d'o Rosario i eba una barbería, que ye dó o mío lolo Valentín –mesmo antes de plegar a casa- me levaba para que le dasen buena cuenta a la mía zerra y enfrontine, no sé si más alto u más abaix, se trobaba una tabierna en a cuala dentrabanos ta dulzificar con una Fanta l'enueyo d'a trasquirada. Ixa tabierna feba olor de trunfas asare. Las feban mui ricas y en bella ocasión acompañaban a mía limonada mientres Valentín apuraba un chato de vino. A Plaza esbordaba ya, estando tan nino, memorias y veyer-la siempre tan concorrida con zagals y zagal chugando y chilando, lolos posaus en as suyas cadieras fumando Ideyals u Zeltas con as suyas cosas d'o pasau y plena de veladores do apuraban os suyos cafés con pinta u as suyas copas as chovens parellas, azeleraba o mío corazón. Pero espezialmén inixuplidable y ancorau a las mías memorias permanexe a olor d'a furno d'a carrera Mayor, que teneba salida a la carrera Viella. Olor a leña, a pan rezienmén feito, a malenas, mantecados, figas… En Caspe he minchau as millors figas d'o mundo. Practicamén a lo costau, un salón de recreativos, con os rudios d'os suyos futbolines y as maquinas de petaco, os fumarrez sueltos y a olor, como en a botiga de Julio “o barbero”, d'as vinagretas, as cebolletas, pepinillos y inigualables turmas… O trayecto finalizaba en o numero 23 d'a carrera Viella, en o callizo de l'antigo Conzello do a memoria aquí se va a las vozes, os besos y achuchones d'a tía María, Margarita, Mercedes “a platera”, Lucía, Carmen… Y a olor dulza a totas ixas flors y mazetas que o mío lolo s'encargaba de cudiar y regar y que feban, en aquels años d'ixe cantón, un d'os rincons más bellos de Caspe. ************************************ MEMORIAS DE UN CASPOLINO CUALQUIERA Soy un caspolino cualquiera, como el resto de caspolinos, independientemente de los retos alcanzados en nuestra trayectoria vital. Estos no corresponden a nuestra condición de caspolinos. Caspolinos somos todos los que nacimos, vivimos o amamos a Caspe y eso nos iguala. Somos caspolinos de Caspe, de Zaragoza, de Barcelona o de Pakistán. Caspolinos de todos los colores que seguramente nuestra memoria confluya en un punto común de amor a la tierra del Compromiso. La palabra “memoria” es imprescindible en todo lo expuesto anteriormente. La memoria, por muy dolorosa que sea, hay que mantenerla viva, sin rencores, para ser capaces de entender quiénes somos y de dónde venimos. Vivimos en una sociedad anestesiada que continuamente nos invita a la desmemoria, al olvido. Y con el olvido llega la nada, la pérdida de identidad, los olores, los colores o el brinco de nuestro corazón con el primer beso de nuestra infancia. La memoria es un almacén de los sentidos. Recuerdo cuando de niño regresaba a Caspe su olor al descender del tren, la gama de olores y colores conforme ascendíamos por los jardines, por la calle del Rosario o la calle Baja. En la calle del Rosario había una barbería, que es dónde mi abuelo Valentín –incluso antes de llegar a casa- me llevaba para que le dieran buena cuenta a mi melena y enfrente, no sé si más arriba o más abajo, se encontraba una taberna en la que entrábamos para dulcificar con una Fanta el disgusto de la trasquilada. Esa taberna olía a patatas asadas. Las hacían muy ricas y en alguna ocasión acompañaban mi limonada mientras Valentín apuraba un chato de vino. La Plaza desbordaba ya, siendo tan niño, recuerdos y verla siempre tan concurrida con chicos y chicas jugando y gritando, abuelos sentados en sus bancos fumando Ideales o Celtas con sus cosas del pasado y plena de veladores donde apuraban sus cafés con nata o sus copas las jóvenes parejas, aceleraba mi corazón. Pero especialmente inolvidable y anclado a mis recuerdos permanece el olor de la panadería de la calle Mayor, que tenía salida a la calle Vieja. Olor a leña, a pan recién hecho, a magdalenas, mantecados, brevas… En Caspe he comido las mejores brevas del mundo. Prácticamente al lado, un salón de recreativos, con los ruidos de sus futbolines y las máquinas de petaco, los cigarrillos sueltos y el olor, como en la tienda de Julio “el barbero”, de las vinagretas, las cebolletas, pepinillos e inigualables turmas… El trayecto finalizaba en el número 23 de la calle Vieja, en el callejón del antiguo Ayuntamiento donde la memoria aquí se va a las voces, los besos y achuchones de la tía María, Margarita, Mercedes “la platera”, Lucía, Carmen… Y el olor dulce a todas esas flores y macetas que mi abuelo se encargaba de cuidar y regar y que hacían, en aquellos años de ese cantón, uno de los rincones más bellos de Caspe.
El traidor de Camilo José Cela
El trévol de cinco hojas que me regaló Susana.
Foto: Jesús Ariz
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